Меч-разрушитель

Дым стелется по каменному полу, и в воздухе пахнет железом и старой кровью. Меч, что должен был разрушать проклятия, сам висит в тёмной нише, ожидая руки, способной выдержать его вес. Парень с коротким мечом входит в зал, и свет факелов выхватывает из мрака фигуры, что не шевелятся, но смотрят.

Он не искал эту битву. Или искал, но не такую. Слухи о маге, что жрёт души путников, привели его сюда, и теперь перед ним не просто стены и тени, а выбор: взять оружие, которое может сломать его самого, или уйти и оставить деревню на милость тьмы.

Тени не ждут. Они движутся с тихим шорохом, и первый удар приходится на щит, который он едва успевает поднять. Меч в нише гудит, и земля дрожит, когда он всё-таки сжимает рукоять. Вспышка тьмы, крик, и мир вокруг меняется — теперь в этом зале есть только он и то, что пробудилось.

Дальше лес, дождь, костёр, и снова тропа, что ведёт к чёрной башне. Каждый шаг отзывается в руке, которая всё ещё помнит вибрацию чужого клинка. Маг ждёт наверху, и его голос звучит так, будто он знал о госте заранее.